O ódio é visceral.
A vida é descartável.
Se liga, malandro
Tu não manja nada.
Ela escreve com ódio. Ela escreve com pressa. Com medo. Com alegria e um tesão do caralho. Ela escreve bem por demais, e consegue contagiar quem está lendo. Ninguém lê o que ela escreve, assim como acontece comigo. Eu fico imaginando quanta gente também não escreve bem desse jeito e não tem reconhecimento.
Na moral, ela se confunde com ela mesma, assim como eu faço comigo. É tanto sentimento junto que não dá tempo de alinhar tudo. É uma euforia, uma excitação, uma porrada de sentimentos juntos, todos de uma vez. Eles se misturam e te levam do céu ao inferno, num piscar de olhos. Que fita.
Espero que ela ainda escreva.
Que ela não tenha morrido.
Que ela viva dentro dela mesma.
Procurando ainda um sentido.
